Vamos A La Playa OoooOOooo!

+Recursos literarios:

Aliteración:

Sus cuerpos incorruptos blasfemaban serenos, ante el sonido silencioso del tiempo. Ese tiempo era nuestro y sollozos se escapaban silbando a lo lejos.

Sus cuerpos eran sepulcros del encanto eterno, simples prisioneros de sus propios discursos insulsos, y sus huidas casquivanas eran prueba de que los cuerpos, solo por serlo, no son más que expresiones del deseo mortífero de suculentos y severos efectos del ensueño.

-Repetición de sonidos para lograr un efecto sonoro-

+Anáfora:

Tú eras un sueño, vestido con lienzos secretos, hipnóticos desaires eternos.

Tú eras todo color que por este puente paso, quizás sin ver que detrás de estas sombras se ocultaba un soberbio sol.

Tu lengua deslizándose tierna, por un prontuario de corazones dulcemente sazonados para tal empresa.

Tu lengua, delirio del goce de caerle presa, en una tarde cualquiera, entre versos olvidados y fracasos mundanos.

Tu eras, yo era; tu lengua, socaire del placer y del naufragio.

-Repetición de una palabra al comienzo de varios versos.-

+Antitesis:

Callaba desesperada y en ese grito el alma se me escapaba.

Sereno, deprisa cerrabas las puertas que algun día nos han de traer la brisa.

Tan mezquinas son nuestras horas que yacen leves en la cornisa, que se ofrecen provocadoras a ser parte de este festín impúdico de vanagloria y delirante desdicha.

-Oposición de conceptos.-

+Asíndeton:

Llegar, necesitarte un instante mas, tan solo retozar.

No divisar final, desconocer ocasión más propicia para devastar de un solo golpe y una sola realidad, lo que queda por destrozar en este limbo de calamidad.

Estar, olvidar tu nombre, olvidar la mitad de los dones que sumisos responden ante el más mínimo roce.

Desear, ahogarnos sin más, yacer, fantasear con fantasmas de alquitrán.

Dos mascaras, dos disfraces, una danza ceremonial, rendida en bandeja a simples caprichos perversos, de dos mitades de mundos incompletos.

-Enumeración en la que los elementos no se unen por ningún nexo coordinante.-

+Comparación:

Como el sol que se abre de piernas al ocaso, así las almas desechan en el fragor de la melancolía todo su inmenso poder y derrocan viejas heridas.

Como la luz que separa mi claustro del tuyo, ha de devenir en triunfo una oscuridad tremenda, tan siniestra como el brillo opaco del sonido de miles de cuerdas rasgando el infierno como un mar furioso de pestañas eclécticas.

-Relación de semejanza entre ideas y conceptos mediante un nexo sintáctico: como.-

+Encabalgamiento:

Y despertarnos un día sedientos y ahogarnos en besos perfectos y mentirnos otra vez y ser una vez más juguetes rabiosos en cárceles de papel

Y satisfacer todas tus miradas con indescriptibles palabras y saciar tu hambre ancestral de caer en un vacío sepulcral y hacer retumbar mi corazón inconsciente y nombrar hechos goce todo posible continente y habitarlo por siempre sin culpas y traiciones herejes.

-Se produce cuando al crear un verso el significado Y la sintaxis se continúan en el siguiente.-

+Enumeración:

Tus ojos son dos ríos, tristes, mortecinos.

Mis labios son paisajes, retratos de nadie, suspiros hechos carne.

Sus ojos me envuelven, me asfixian, me llenan de frías gotas de vientos oníricos.

Sus ojos son el reflejo tibio de la luna cuando la miro, pasar sin rozar, estarse dejar.

Mis labios quizás solo lo quieran besar, transitar, envenenar lentamente hasta el final.

Sus ojos todo lo envuelven, envuelven la nada, cubren mi cuerpo de sensaciones lejanas.

-Adjetivizar o nombrar de forma sucesiva.-

+Hipérbaton:

En la sombra que del cuadro emanaba, a mitad de dos muros, de su asesino ya olvidada, veiase de la rosa su cabeza de su cuerpo decapitada

(Perdón, aun sigo entendiéndome con este género….)

-Alterar bruscamente una oración de su forma normal para lograr un efecto sonoro y sensorial.-

+Hipérbole:

Era una condena, tan exhausta como miles de noches en vela, esperando impaciente con la sangre latiéndole en las venas como miles de caballos usurpando sus fronteras.

Era una condena, escuchar su voz profunda como la historia de la tierra, escucharla

Y jamás alcanzarla en la vorágine insaciable de sus palabras en tormentosas cadenas.

-Exageración de una idea con fines expresivos.-

--------------------------------------------------------------------------------------------




bueno,ya tenia estos ejemplos hechos por mi de antemano.
esperon que les sirvan tanto como a mi...
hubo un tiempo en el que me obsecione con los recursos...
incluso hoy me la paso revisandolos.
es bastante divertido.

o no.
depende de para quien.

Ayshaaa.




p.d: si,lo tenia re abandonado esto.
se me dio por aprovechar el espacio.
en mi flog no me entran los cuentos!
injusticia!
jajaja

(?)

Mientras yo agonizo.

I/ El no sabía que aunque esperara toda esa tarde y las que siguieran, ella no iba a volver.

Pero el será otra historia.

Yo tomaba un café cargado, sin ilusiones ni pretensiones en torno de nada, en un barcito llamado “Voyeur” y bastante venido a menos.

Leía y releía una misma nota editorial en el diario de la semana pasada, planeando sin planear un rumbo hacia el cual dirigirme.

No recuerdo haber recordado que hacia ahí, ni porque y ni siquiera como; creo haber tenido la noción de algún tipo de abandono y haber estado seguro de un posible desempleo. Se que buscaba algo, algún suceso determinante y estaba al acecho de este suceso inminente. Ella era ese suceso, en el momento crucial en el que la vi salir de su casa, en la calle de enfrente, en el aire invernal que la rodeaba. Su pelo rojo y suelto parecía tener una vida aparte de la de ella. Y sus ojos…y esas pecas.

Si alguna vez desee saber dibujar fue ese, pero no tengo ese talento.

Ella, entre hermosa e inmaculada, mientras cruzaba a sentarse en el bar, parecía ajena a toda tristeza. Tuve un acceso de locura y frustración al pensar en cuan extraño era el destino, que había hecho coincidir en una misma tarde a la bella y a mi salida tambaleante de lo del doctor con la palabra terminal resonando en mi cabeza.

Mientras la veía tomar su te y leer un diario viejo, entendí que uno no sabe nada de la vida hasta saber cierta la posibilidad de perderla. Cada vez que pensaba en esto, me venia a la mente una imagen: el humo del cigarrillo.

Este nace del fuego… se produce cuando uno, resucitando el fuego lánguido, lo aspira con ansiedad y luego lo deja escapar de los labios con determinación y a veces torpeza.

Pero el humo, a pesar de salir veloz de la boca, de pronto se detiene por unos instantes y mantiene una forma particular posado en el…

Luego de converger con ese aire que lo sostiene, morirá a manos del mismo al ser llevado a la deriva. Yo creo que la vida es algo como eso.

Deje de razonarlo cuando la vi levantarse y salir por la puerta al paraíso de la brisa invernal, entonces salí detrás de ella con convicción.

Se dirigió al parque mas cercano, de esos que casi no existen por poseer lagos y patitos.

Se sentó en el borde y se echo a llorar. Me conmovió realmente, pero no tuve tiempo de nada por que casi al instante se hallaba inmersa en una risa histérica.

Se levanto y camino sin rumbo a sol y a sombra, atravesando árboles y fuentes sórdidas, mientras yo la seguía sin que lo notara.

Después de una hora de vagar volvió al borde del lago y se echo a retozar en la hierba.

El impulso estaba a punto de arrojarme sobre ella, pero de la nada apareció un chico alto y de mirada de un gris helado. Tenia el aspecto entre bohemio y peregrino de los poetas tan bien descritos por Sartre. Se acostó al lado de la bella y luego de un momento de muda contemplación se besaron. No sentí celos para nada, ambas criaturas poseían una belleza que me atrapaba por igual, ese tipo de belleza que en el descuido te devuelve de a ratos a tu infancia. Cruzaron algunas palabras y se miraron serios, como contemplando el vacío. El partió y ella se entrego nuevamente al retozo.

Entonces volvían la frustración y la locura y me arroje sobre ella en un mar de confusión y besos alterados.

Su boca era tersa… parecía de seda. Lo que mas me turbaba era que ella no se negaba, me correspondía. Eso me turbo mas que el haberla estrangulado con mis dos manos,

Que haberla dejado entre un rosal oxidado y un pino ceniciento de años y años.

Parecía dormir en otro mundo más bello. Parecía esperar despertar… pero el peso de la muerte no la dejaba respirar.

Con ardiente horror y dolor por lo que había hecho, volví al “Voyeur” y sentir… si, sentir, como ella ya no estaba.

Entonces lo vi a el entrar en la casa de ella. Pero ella es ya otra historia.

II/ camino desde la esquina con paso rápido y solo se detuvo en el quiosco dos casas antes de la suya. Era hermoso y lo sabia… sus gestos cuando se sentó y fumo siete cigarrillos sin pausa en el portal de la casa, eran la dicha de cualquier pintor.

Después entro y salio varias veces dejando las ventanas abiertas de par en par.

Sentí esa locura y esa frustración de pesadilla y cruce la calle hacia la puerta ahora cerrada.

Mire por la ventana y lo perderse en el cuarto de baño. Entonces sin que nadie me viera a pesar de lo extraño de la situación, me metí en la casa por la ventana.

En silencio me oculte detrás de la puerta de la habitación casi vacía, solo con una pila de incontables libros en el piso y un colchón sin cama. Estaba lleno de valijas y bolsos que parecían ser hechos con prisa.

Al rato salio con una toalla cubriéndole las piernas largas, Salí de mi escondite y lo abrace por atrás. El no mostró ningún asombro, se dio vuelta y para mi sorpresa me beso con gran pasión.

Me abrazo como si yo fuese su juguete mas adorado… y eso me turbo mas que haberlo apuñalado con una daga pequeña que de pronto se había deslizado en mi mano.

Me turbo más que la sensación del peso muerto de su abrazo final, cuando sus brazos cayeron a sus lados ya sin fuerza.

Lo vi, desnudo y desangrándose… y volví a sentir horror y dolor.

Entonces huí y jamás volví. Nadie me vio ni me acuso de nada… la gente ni me notaba.

Y entonces sospeche y después de arrojarme en una mesa cualquiera del bar… comencé a pensar. Pero yo soy otra historia.

III/ los sucesos inexplicables ocurridos se empujaban para hacerse ver en el cuadro de mi cabeza.

¿Quién era yo? ¿Qué hacia y por que lo hacia? No pude responderme y no tenía indicios de mi persona, de mi identidad ni mi procedencia.

Entonces lo entendí en un lapso de lucidez provocado por la pena…

Yo era esa chica, y yo era ese chico. Era la esencia miscible de ambos.

Entonces era la agonía de su amor… y por esto estaba en estado terminal, de modo espiritual… y el doctor no existía… y yo era nada, era esencia de algo que había muerto.

¿Se habían matado entre ellos literalmente o solo de un modo poético a modo de adiós?

Yo era ahora ese humo llevado a la deriva… tenia una función que había cumplido.

Pero era injusto… brutal. Ellos murieron de modo rápido y casi sin dolor.

Muertos o no, lo estaban hace tiempo con el declive de su amor.

Sutiles y desinteresados me dejaron ir, muriendo.

Aysha Iara

fragmento

Charles BukowskiKID STARDUST EN EL MATADERO
CHARLES BUKOWSKI

la suerte me había vuelto a abandonar y estaba demasiado nervioso por el exceso
de bebida; desquiciado, débil; demasiado deprimido para encontrar uno de mis
trabajos habituales como recadero o mozo de almacén con qué tapar agujeros y
reponerme un poco. así que bajé al matadero y entré en la oficina.
¿no te he visto ya?, preguntó el tipo.
no, mentí yo.
había estado allí dos o tres años antes, había pasado por todo el papeleo,
revisión médica y demás, y me habían llevado escaleras abajo, cuatro plantas, y
cada vez hacía más frío y los suelos estaban cubiertos de un lustre de sangre,
suelos verdes, paredes verdes. me habían explicado mi trabajo, que era apretar
un botón y luego por un agujero de la pared salía un ruido como un estruendo de
defensas o elefantes desplomándose, y llegaba la cosa... algo muerto, mucho,
sangriento, y el tipo me dijo, lo coges y lo echas al camión y luego aprietas el
timbre y ya llega otro, y después se largó. cuando vi que se iba me quité la
bata, el casco metálico, las botas (tres números menos que el que yo uso), subí
otra vez la escalera y me largué de allí. y ahora estaba de vuelta, tronado otra
vez.
pareces un poco viejo para el trabajo.
quiero endurecerme. necesito trabajo duro, muy duro, mentí.
¿y puedes aguantarlo?
otra cosa no tendré, pero coraje si. fui boxeador. y bueno.
¿ah sí?
si.
vaya, se te nota en la cara. debieron darte duro.
de lo de la cara no hagas caso. yo tenía un juego de brazos magnífico. todavía
lo tengo. lo de la cara es porque tuve que hacer algunos tongos y tenía que
parecer verdad.
sigo el boxeo. no recuerdo tu nombre.
peleaba con otro nombre, Kid Stardust.
¿Kid Stardust? no recuerdo a ningún Kid Stardust.
peleé en América del Sur, en Africa, en Europa, en las Islas, en ciudades
pequeñas. Por eso hay ese hueco en mi historial de trabajo no me gusta poner que
fui boxeador porque la gente cree que hablo en broma o que miento. lo dejo en
blanco y se acabó.
vale, vale, sube a que te hagan la revisión médica. mañana a las nueve y medía
te pondremos a trabajar. ¿dices que quieres trabajo duro?
bueno, si tenéis otra cosa no, en este momento no. sabes, aparentas cerca de
cincuenta. no sé sí darte el trabajo no nos gusta la gente que nos hace perder
el tiempo.
yo no soy gente: soy Kid Stardust.
vale, vale, dijo riendo, ¡te pondremos a TRABAJAR!
no me gustó el tono.
dos días después crucé la puerta y entré en el garito de madera y le enseñé a un
viejo la tarjeta con mí nombre: Henry Charles Bukowski, hijo, y el viejo me
mandó al muelle de descarga: tenía que ver a Thurman. fui hasta allí. había una
fila de hombres sentados en un banco de madera y me miraron como si fuese un
homosexual o una canasta de baloncesto.
yo les miré con lo que supuse tranquilo desdén y mascullé con mi mejor acento
golfo:
dónde está Thurman. tengo que ver a ese tío.
alguien señaló.
¿Thurman?
¿Sí?
trabajo para tí.
¿Sí?
sí.
me miró.
¿y las botas?
¿botas?
no tengo, dije.
sacó un par de botas de debajo del banco y me las dió. viejas, duras, tiesas. me
las puse. la historia de siempre: tres números menos. me encogían y me
espachurraban los dedos. luego me dio una ensangrentada bata y un casco
metálico. allí me quedé de pie mientras él encendía un cigarrillo. tiró la
cerilla con un floreo tranquilo y varonil.

Ya no mas "solta tu pelo con wellapon,solta la belleza de tu pelo...."

si,me he rapado y ahora puedo decir lo infinitamente libre que uno se siente sin pelo!


sexy sexy (joan dixit)
loka!! na loka! (marco dixit)
vos te hiciste budsta y yo no me entere? (axel dixit)
pero para...vos no dejaste las drogas!? no podes ser budista! (axel dixit again)
estas hermosa...pero tanto te lo tenias que cortar? (madre dixit)
vos estas loca,si haces una mas te interno,por que asi no va (padre dixit)
noooo estas como renton (nico dixit)
nena estas hiper bella! (textual) (lau dixit)
would you like be my sour girl? so beatiful...(scott weiland dixit(?) )
are you experienced? (hendrix dixit)
naaa me habian dicho nena pero no! se re comenta que te rapaste! le voy a decir a ro que ya te vi! (agus dixit)
sos hermosa...wacha! (emi dixit)
deci que tenes buena cara....deci que sos bonita y bla,pero si no,sabes que no? ni yo lo arreglo...
ni yo...tuviste suerte...te quedo re chic (my personal estyler dixit)



causas y azares:

NO me hice budista.
NO soy skinhead ni a palos.
NO me hice hare krishna.
NO estoy haciendole campaña a telerman.
NO soy fan de lex lutor.
NO, no puede ver el futuro a traves de mi cabeza...alejese señora...no.


SI me gusta.
Si creo que me queda brutal...
SI la gente linda puede hacer lo que quiera.
SI soy feliz rapada...
SI, fue una simple exteriorizacion de sentimientos hallados...y no me arrepiento.
SI ahora voy a actuar en cortos indie de estudiantes de cine cinefilos y antropofagos de niñas bellas...


**************************************

"ud le daria la mano de su hija en matrimonio a uno de los Rolling Stones?"

-"Que'! ah?! no roberto te dije que' eto etaba mal! te dije que la lucia no tenia que sali' tanto roberto! mira....mira lo que' preguta ete aca!
pero que' disgusto' che...no se puede cree' !
vallase! vallase y no vuelva! ute' quie' es??!!!"
-"Me llamo Mick Jagger...sra."
-"Mi'ke! ah? Miguel?"
-"No, no...MICK..."
-"Ahhhhhhhhhhhhhh,e' un nombre brasilero???"
-"No no...soy ingles sra."
-"Ahhhhhhhh ya veo. entonces es Eropeo! eh eropeo roberto!
cayo del cielo'!!! podemo' pagar el cable roberto!!!"
-"Entonces...me puedo casar con su hija?"
-"Pero seeee...m'hijo! es de la familia ahora! digame mama!!!"


*********************************************



(pre flash...escuchando let's spend the night toghether....)

Pero...para que necesito yo eso?

"ah..no se, pero seguro que en algun momento lo vas a necesitar."
tipico de abuela y/o madre, hacerte gusrdar toda porqueria que ya no uses, aun sabiendo que jamas te va a volver a entrar, que es inarreglable, que parece haber ido a la guerra...
que es horrible y jamas lo vas a volver a usar, porque tu autoconfianza y tu falta de verguenza a los diez años no es la misma que la de ahora.
no solo ropa, esto abarca tambien zapatos, juguetes (que pasan de generacion en generacon cada vez mas rotos), ropas de cama (que antes eran de...y etc.), sillas, mesas y otras cosas de las que uno tiene un paisano de cada pueblo.
ademas tenemos esa fijacion por guardar revistas y diarios "ay! no lo tires que viene una nota de roberto galan!"...o si no "estas loca! mira esta foto de la zulma faiad!!! no ves que mona???"...
no, realmente no veo porque es necesario guardar revistas de veinte años de antiguedad...
yo se,no soy quien para criticar estas cosas,soy bastante anacronica, melomana, y rehago toda mi ropa una y otra vez...pero basta de guardar y guardar guardar: sra, por ahora no hay guerra! deje...tire esa radio vieja que era del abuelo, que solo sintoniza la 1478.7 am, basta, deje ir su peluca de cuando iba a tomar tragos largos con la pepa, la rosa y la maria (que era tan picara).

hay cosas que no son necesarias, y sin embargo uno tiene que tener 3 ralladores, 57 cuchillos, 39 cucharas...3 docenas de vasos diferentes...
y todo porque viene alguien ,que aprovechando la debilidad humana de retener hasta la muerte y no poder deshacerse de lo inservible, te dice "no...vos guarda que ya te va a servir...", y uno le hace caso; lo guarda hasta la proxima temporada de invierno, hasta que vuelva a ponerse de moda, hasta que se cumplan treinta años de la muerte de roberto galan y gane "la esperanza verde" de la zulma faiad para jefe de gobierno.

Mientras yo agonizo...Cuentos de la nada.

Mientras yo agonizo.

I/ El no sabía que aunque esperara toda esa tarde y las que siguieran, ella no iba a volver.
Pero el será otra historia.
Yo tomaba un café cargado, sin ilusiones ni pretensiones en torno de nada, en un barcito llamado “Voyeur” y bastante venido a menos.
Leía y releía una misma nota editorial en el diario de la semana pasada, planeando sin planear un rumbo hacia el cual dirigirme.
No recuerdo haber recordado que hacia ahí, ni porque y ni siquiera como; creo haber tenido la noción de algún tipo de abandono y haber estado seguro de un posible desempleo. Se que buscaba algo, algún suceso determinante y estaba al acecho de este suceso inminente. Ella era ese suceso, en el momento crucial en el que la vi salir de su casa, en la calle de enfrente, en el aire invernal que la rodeaba. Su pelo rojo y suelto parecía tener una vida aparte de la de ella. Y sus ojos…y esas pecas.
Si alguna vez desee saber dibujar fue ese, pero no tengo ese talento.
Ella, entre hermosa e inmaculada, mientras cruzaba a sentarse en el bar, parecía ajena a toda tristeza. Tuve un acceso de locura y frustración al pensar en cuan extraño era el destino, que había hecho coincidir en una misma tarde a la bella y a mi salida tambaleante de lo del doctor con la palabra terminal resonando en mi cabeza.
Mientras la veía tomar su te y leer un diario viejo, entendí que uno no sabe nada de la vida hasta saber cierta la posibilidad de perderla. Cada vez que pensaba en esto, me venia a la mente una imagen: el humo del cigarrillo.
Este nace del fuego… se produce cuando uno, resucitando el fuego lánguido, lo aspira con ansiedad y luego lo deja escapar de los labios con determinación y a veces torpeza.
Pero el humo, a pesar de salir veloz de la boca, de pronto se detiene por unos instantes y mantiene una forma particular posado en el…
Luego de converger con ese aire que lo sostiene, morirá a manos del mismo al ser llevado a la deriva. Yo creo que la vida es algo como eso.
Deje de razonarlo cuando la vi levantarse y salir por la puerta al paraíso de la brisa invernal, entonces salí detrás de ella con convicción.
Se dirigió al parque mas cercano, de esos que casi no existen por poseer lagos y patitos.
Se sentó en el borde y se echo a llorar. Me conmovió realmente, pero no tuve tiempo de nada por que casi al instante se hallaba inmersa en una risa histérica.
Se levanto y camino sin rumbo a sol y a sombra, atravesando árboles y fuentes sórdidas, mientras yo la seguía sin que lo notara.
Después de una hora de vagar volvió al borde del lago y se echo a retozar en la hierba.
El impulso estaba a punto de arrojarme sobre ella, pero de la nada apareció un chico alto y de mirada de un gris helado. Tenia el aspecto entre bohemio y peregrino de los poetas tan bien descritos por Sartre. Se acostó al lado de la bella y luego de un momento de muda contemplación se besaron. No sentí celos para nada, ambas criaturas poseían una belleza que me atrapaba por igual, ese tipo de belleza que en el descuido te devuelve de a ratos a tu infancia. Cruzaron algunas palabras y se miraron serios, como contemplando el vacío. El partió y ella se entrego nuevamente al retozo.
Entonces volvían la frustración y la locura y me arroje sobre ella en un mar de confusión y besos alterados.
Su boca era tersa… parecía de seda. Lo que mas me turbaba era que ella no se negaba, me correspondía. Eso me turbo mas que el haberla estrangulado con mis dos manos,
Que haberla dejado entre un rosal oxidado y un pino ceniciento de años y años.
Parecía dormir en otro mundo más bello. Parecía esperar despertar… pero el peso de la muerte no la dejaba respirar.
Con ardiente horror y dolor por lo que había hecho, volví al “Voyeur” y sentir… si, sentir, como ella ya no estaba.
Entonces lo vi a el entrar en la casa de ella. Pero ella es ya otra historia.

II/ camino desde la esquina con paso rápido y solo se detuvo en el quiosco dos casas antes de la suya. Era hermoso y lo sabia… sus gestos cuando se sentó y fumo siete cigarrillos sin pausa en el portal de la casa, eran la dicha de cualquier pintor.
Después entro y salio varias veces dejando las ventanas abiertas de par en par.
Sentí esa locura y esa frustración de pesadilla y cruce la calle hacia la puerta ahora cerrada.
Mire por la ventana y lo perderse en el cuarto de baño. Entonces sin que nadie me viera a pesar de lo extraño de la situación, me metí en la casa por la ventana.
En silencio me oculte detrás de la puerta de la habitación casi vacía, solo con una pila de incontables libros en el piso y un colchón sin cama. Estaba lleno de valijas y bolsos que parecían ser hechos con prisa.
Al rato salio con una toalla cubriéndole las piernas largas, Salí de mi escondite y lo abrace por atrás. El no mostró ningún asombro, se dio vuelta y para mi sorpresa me beso con gran pasión.
Me abrazo como si yo fuese su juguete mas adorado… y eso me turbo mas que haberlo apuñalado con una daga pequeña que de pronto se había deslizado en mi mano.
Me turbo más que la sensación del peso muerto de su abrazo final, cuando sus brazos cayeron a sus lados ya sin fuerza.
Lo vi, desnudo y desangrándose… y volví a sentir horror y dolor.
Entonces huí y jamás volví. Nadie me vio ni me acuso de nada… la gente ni me notaba.
Y entonces sospeche y después de arrojarme en una mesa cualquiera del bar… comencé a pensar. Pero yo soy otra historia.

III/ los sucesos inexplicables ocurridos se empujaban para hacerse ver en el cuadro de mi cabeza.
¿Quién era yo? ¿Qué hacia y por que lo hacia? No pude responderme y no tenía indicios de mi persona, de mi identidad ni mi procedencia.
Entonces lo entendí en un lapso de lucidez provocado por la pena…
Yo era esa chica, y yo era ese chico. Era la esencia miscible de ambos.
Entonces era la agonía de su amor… y por esto estaba en estado terminal, de modo espiritual… y el doctor no existía… y yo era nada, era esencia de algo que había muerto.
¿Se habían matado entre ellos literalmente o solo de un modo poético a modo de adiós?
Yo era ahora ese humo llevado a la deriva… tenia una función que había cumplido.
Pero era injusto… brutal. Ellos murieron de modo rápido y casi sin dolor.
Muertos o no, lo estaban hace tiempo con el declive de su amor.
Sutiles y desinteresados me dejaron ir, muriendo.
Mientras yo agonizo.


Aysha Iara

Nuevo genero de cine:Peliculas para Drogadictos

no se si notaron que hay peliculas para drogadictos.
las hay celebres y las hay no tan celebres...generalmente uno puede utilizar cualquier pelicula para flashearla,pero he sentido en carne propia lo triste de ver algunas que en estado normal,no provocan nada.
he aqui mi lista de peliculas para drogadictos:
-the wall.
-la naranja mecanica.
-trainspotting.
-top secret.
-todas las de frank zappa.
-todas las de zeppelin.
-the doors.
-dazed and confussed.
-24 hurs party people.
-syd y nancy.
-la de los pistols.
-virgenes suicidas.
-velvet goldmine.
-almoust famous.
-dvds de los simpsons y otras series locas...
-yellow submarine.
-amelie.
-melinda melinda.
-bueno,todas las de woody allen...
-el padrino.
-scarface,casino,y etc de ese genero.
-perros de la calle.
-pulp fiction.
-cualquiera de adolecentes perdidos...(cuanto menos yankis mejor,en lo posible)
-cualquiera de cosas improbables en la vida real...
-faight club.
-cualquiera de terror inteligente o barato...
...etc etc etc...


*******************************************************************************
peliculas para drogadictos es un genero muy explotado,en donde podemos ver obras maestras y pelotudeses varias que nos hacen estallar...
y otras que uno luego se arrepiente de ver.
somos consumidores de todo tipo de peliculas...ubicables en este genero.

asi que ya saben,padres de familia...
si su hijo/a vio mas de 30 veces the wall como yo,es un drogadicto...
si su hija/o vio la naranja mecanica y salio a patear gente,es una drogadicta.
ja!!!
cuidense,el genero lo es todo a veces.